那柄粉色团扇依旧静静躺在地上。
扇面上的海棠在雪光映照下，舒展着淡粉的瓣，蕊心一抹极浅的鹅黄。它无辜地、安静地躺在那里，对昨夜它无意中牵引出的一切——那些失控的拥抱，那落在旧疤上的轻吻，那十指交缠的温度——浑然不知。
晨光悄然而至。
不是那种刺目的、逼人清醒的日光。是雪霁后特有的、温柔而克制的天光，像被筛过几层细绢，缓缓铺满室内。映得窗纸一片莹白，映得枕上她的长发如墨流泻，也映得他——谢云归——正以一种近乎凝固的姿态，凝视着自己与身旁人十指交缠的那只手。
他不敢动。
不知是不舍得抽离，还是怕一动，这场雪夜幻梦便会如晨雾般消散。
她的呼吸绵长而均匀，侧脸埋在枕间，只露出半截雪白的下颌与微抿的淡色唇瓣。睫毛安静地垂着，在眼下投出一小片朦胧的阴影，像栖息着两片极轻的蝶。
谢云归就这样看着。
从她酣眠的眉眼，看到两人交握的手。她的指尖仍在他掌心，温凉，柔软，指节处的骨骼隐约分明。昨夜那冰凉的触感仿佛还烙在他喉间、肩胛、心口。
他喉头微动。
然后，那被她扣住的、仿佛被封印了半宿的理智，终于缓慢回笼。
——她醒了会如何？
——会后悔吗？会觉得他冒犯？会……
他不敢再想。
动作极轻地，他想将手从她指间抽出。
只抽出了一寸。
她的手指动了。
不是松脱，是收紧。那根与他交缠的食指，微微曲起，勾住了他欲逃的无名指。
他没逃掉。
还僵在那里，心跳擂鼓一般。
然后他听见了一声极轻的笑。
“呵。”
不是讥诮的冷哼，不是疏离的敷衍。
是真正从鼻腔里逸出的、带着几分慵懒的、初醒时特有的、软绵绵的气声。
谢云归整个人都定住了。
他缓缓转过脸。
她醒了。
沈青崖依旧枕在枕上，半张脸陷在柔软的被衾里，却已微微侧过头，正看着他。那双惯常清冷如寒潭的眼眸，此刻还带着初醒的朦胧水光，眼角因一夜安眠而染着极淡的绯红——那不是胭脂，是皮肤下温热的血晕。
她看着他。
看着他僵在半空、想抽又没抽成的、被她勾住的手。
看着他因紧张而微微绷紧的下颌线。
看着他浓密睫毛下那双因她一声轻笑而瞬间亮起、又迅速被惶恐与不确定覆盖的眼。
然后，她嘴角的弧度，又深了一分。
这一次，是真正弯起了唇。
“谢云归，”她唤他的名字，声音还带着睡意浸润过的、淡淡的哑，“你方才……是想逃？”
谢云归喉结滚动，想辩解，想行礼告罪，想说“云归不敢”。但那些话堵在喉间，一个字也挤不出来。她的目光太近了，她的唇角的弧度太陌生了，她的手指还勾着他的指，那温凉的触感像一道无形的锁链。
他只能看着她。
看着她那从淡粉渐深、渐浓、渐成一种他从未在她脸上见过的、明媚到近乎灼眼的笑意。
那笑意像一滴朱砂落入清水，起初只是一点极淡的红晕，漾在唇角。然后，那红晕迅速晕染开来，漫过唇线，漫过脸颊，最终在她眼角眉梢都镀上一层浅淡的、却不容忽视的绯光。
不是她惯常那种疏离的、淡淡的、仿佛隔着一层冰的“笑”。那种笑，是礼貌，是距离，是看穿却不说破的俯瞰。
此刻的笑，不是。
此刻的笑，是从她冰封多年的心渊深处，第一次真正涌上来的、滚烫的、活生生的笑意。
它来得突兀，连她自己都有些意外。
可她并未压制。
她只是看着他，看着他那张因她的笑而由惶恐转为怔忡、再由怔忡转为某种近乎失语般的惊艳的脸，任由那笑意从胸腔里、从喉咙间、从眉眼处，一层层绽放开来。
起初只是嘴角的微扬。
然后，那笑意攀上眼角，将那双惯常清冷的眼眸，弯成了两道极淡的月牙。月牙里没有算计，没有审视，只有一片澄澈的、近乎天真的欢悦。
最后，它终于化作一串极轻的、断续的、从齿间逸出的笑声。
“呵……呵呵……”
像冰封的溪流在春阳下骤然解冻，第一声破碎的冰裂。
像三月枝头第一朵桃花被风扑开，花瓣颤动时发出的、几乎听不见的轻响。
那笑声极轻，极短，甚至有些断断续续——她似乎已太久没有这样笑过，连这项本能都生疏了。
但它确确实实，是从她胸腔里发出来的。
带着晨起未散的慵懒沙哑，带着从被衾里蒸腾出的温热气息，带着她昨夜那声“本宫也是”之后、整整一夜酝酿沉淀的、连她自己都陌生的柔软。
谢云归就这样看着她。
看着她的眼角弯成月牙，看着她的腮边因笑而浮起一层极淡的薄红，看着她难得松散的长发从枕上滑落几缕，拂过她因笑意而微微颤动的唇。
他看痴了。
不是臣子对君上的仰望，不是谋士对主君的欣赏，甚至不是爱慕者对心上人的沉醉。
是一种更彻底的、更原始的、仿佛第一次见到光的盲者，凝视黎明的痴。
他的瞳孔微微放大，呼吸停了一瞬，然后——他做了个极傻的举动。
他抬起那只未被勾住的手，轻轻触了触自己的眼角。
那里有些潮湿。
是昨夜残存的泪痕，还是此刻新涌上的什么，他自己也分不清。
沈青崖的笑意，在他这傻气的动作前，又深了几分。
她终于松开了勾着他手指的那只手——不是抽离，是将那只僵在她掌心太久的手，轻轻拉近，近到她能看清他指腹上因常年握笔而磨出的薄茧，和他无名指侧一道极细的、已泛白的旧痕。
那是他幼年习武时留下的伤。她记得。
她低下头，在他那道旧痕上，轻轻印下一吻。
很轻。轻得像一片雪。
然后，她抬起眼，看着他那张彻底失去表情管理、眼眶泛红、嘴唇微颤、活像一只被主人忽然抱起的小狼崽的脸。
她终于忍不住了。
“呵呵……哈哈……”
那笑声终于冲破了她最后一丝矜持，从胸腔里、从喉咙里、从齿间、从眉眼间，肆无忌惮地涌了出来。
不再是方才那克制而断续的轻笑。
是真正的、开怀的、毫无保留的笑声。
带着几分晨起的慵懒沙哑，带着几分刚睡醒的懵懂娇憨，带着几分连她自己都惊讶的、少女般的清脆明媚。
像三月春阳下，千树万树桃花同时绽开。
那些桃花是粉的——软软的、柔柔的、怯怯的，是少女颊上初染的绯色。
可那笑意本身，却是红的。
是烈烈灼灼、不遮不掩的朱砂红。
是泼墨画卷里最浓墨重彩的一笔朱红。
是从冰封千年的火山口，第一次喷薄而出的、滚烫的熔岩红。
她笑得眼睫都在颤，笑得发丝滑落更甚，笑得那件原本整齐的中衣领口都因身体轻颤而微微敞开一隙，露出锁骨下一小片雪白的肌肤，也染上了那层因笑而生的薄绯。
她笑得停不下来。
她也不知道为什么停不下来。
只是看着他那张脸——那张惯常运筹帷幄、算无遗策、能将整个朝堂玩弄于股掌之间的脸，此刻却因她一声笑、一个吻，彻底傻掉——她就觉得，心底那片亘古荒原上，似乎有什么东西，终于破土而出。
那东西很小，很嫩，怯生生地探出一点绿芽。
却已足够让她，在这漫长而寒冷的雪霁清晨，发出一阵连她自己都觉得陌生的、却也无比畅快的笑声。
谢云归终于回神。
他看着她笑。
看着她眼角那因过于开怀而渗出的、极细的、晶莹的水光。
看着她因笑意而愈发绯红的腮，和被贝齿轻咬过、愈发饱满如樱的唇。
看着她此刻毫无防备、毫无伪装、只是纯粹在笑的、那张他从未见过的脸。
他忽然也想笑。
不是自嘲，不是苦笑，而是一种更深的、更温柔的、近乎认命的笑意。
他伸出那只终于摆脱僵直的手，极其小心地，替她拂开滑落至唇边的一缕碎发。
“殿下，”他开口，声音还带着昨夜的沙哑，却奇异地染上了一层他自己都未察觉的笑意，“您……笑得云归……不知如何是好了。”
沈青崖的笑声终于渐渐平息，却仍有残余的笑意在她眉眼间流转，不肯散去。
她看着他，看着他那双认真凝视着她的眼眸，看着他那因她笑声而微微弯起的、他自己都未察觉的唇角。
她忽然伸出手，指尖轻轻点了点他的眉心——那里，此刻舒展着，不见任何褶皱。
“谢云归，”她说，声音还带着笑意过后的微微喘息，“你方才，像个傻子。”
谢云归一怔。
然后，他微微低下头，唇角那不自知的弧度，终于化作一个清晰而温柔的笑。
“是。”他低声应道，坦然得近乎纵容，“云归……是殿下的傻子。”
沈青崖看着他。
看着他那因坦然承认而愈发柔和的眉眼，看着他那不再掩饰、不再紧绷、只是纯粹接纳她所有情绪与评价的、近乎虔诚的温柔。
她心底那片荒原上，那株怯生生的小芽，似乎又往上蹿了一寸。
她没有再笑。
只是静静地，在他掌心，又动了动手指。
不是十指交缠的霸道，不是勾留不放的缠绵。
只是轻轻地、缓慢地，用指尖在他掌心画了一道极短的弧。
那弧，像一个初学写字的孩子，画出的第一道不成形的、歪歪扭扭的——
笑。
谢云归握住她的手。
没有追问那弧线是什么意思。
只是将她的手，重新覆在自己心口。
那里，正以稳定的节奏，一声一声，为她跳动着。
窗外，雪霁后的第一缕阳光，穿透云层，落在窗纸上。
将这一室朦胧的雪光，染上了一层极淡的、暖融融的金。
那柄粉色团扇，依旧躺在地上。
扇面上的海棠，在这缕暖阳映照下，花瓣边缘镀上一层淡淡的金色。
蕊心那抹鹅黄，似乎也亮了一分。
像在等待。
等待某个春日的午后，被这屋里的某个人，重新拾起。
等待扇面上那朵海棠，从静止的绢帛上，绽成一整个真实的、明媚的、有温度的春天。
而此刻，这屋里，已有一朵桃花，先于时节，悄然绽放。
那桃花是粉的。
笑意却是红的。
红得热烈，红得坦荡，红得让他眼眶发酸，红得让她自己——在漫长的、空无一物的冰封岁月后——终于第一次清晰地感觉到，胸腔里那团沉睡了太久的东西，正缓慢地、微弱地、却无比真实地，开始跳动。
那跳动很轻。
轻得像一滴融雪，落在荒原上。
却足以让那株怯生生的小芽，在这一刻，坚定地、毫不犹豫地，向上生长。
她看着他。
他看着她。
窗外的雪光，不知何时，已化作温煦的春阳。
而她的笑声，仿佛还在这满室温暖的寂静里，隐隐回荡。
粉的，红的。
轻的，烫的。
像初雪后的第一朵桃花。
也像他第一次真正看见她时，那雪夜宫宴上，她垂眸抚琴时，落在弦上的那滴——
他误以为是烛泪的月光。