“我还会写诗。”杨文远说，“但我不会再举牌子了。”
“那你要干什么？”
“我想听你说话。”
曲梦愣住了。
“上次的事，我做得不对，是我太鲁莽了，”杨文远的语气很平静，
“我以为只要喊出来，只要让所有人知道真相，一切就能改变。
但我忘了问——你想要什么？你需要什么？你怕什么？”
他顿了顿，看着她的眼睛：“曲梦，这一次，我想先听你说。”
茶馆里很安静，只有开水在炉子上咕嘟咕嘟地响。
曲梦垂下眼睛，看着杯子里浮沉的茶叶，很久没有说话。
然后，她开口了。
她说起小时候的事，大姐是怎么被父亲卖掉的，二姐是怎么来城里后失踪的。
说起她自己是怎么从老家逃出来，在饭店打工，却被几个男人陷害入狱。
出狱后带着案底找不到工作，俱乐部的红姐向她伸出了手——她以为是救命稻草，上了船才发现，那是深渊。
“你知道吗，”她低着头，声音轻轻的，“俱乐部里那些姐妹，有一半都是这样来的。不是我们想堕落，是……没得选。”
杨文远没有说话，只是听着。
“红姐以前也和我们一样。”曲梦继续说，“虽然她是吴国豪的人，但她不坏。
有时候她会偷偷帮我们，比如哪个客人太过分了，她会出面挡一挡。
可她也没办法，她自己也戴着金球，她也是笼中鸟……”
她没说下去，但杨文远懂了。
戴着金球的人，都是笼中鸟。区别只是，有的笼子大一点，有的小一点。
“我最近在写一首诗。”杨文远忽然说。
曲梦抬起头。
“写远方的风，写海上的船，写自由飞翔的鸟。”他看着她，“没有一句是喊‘醒来’，但我想……有人能读懂。”
曲梦的眼眶红了，是啊，她读懂了。
从第一次收到他的诗，她就读懂了。
那些拙劣的句子，那些笨拙的比喻，都在说同一件事：你和我是一样的，你不该被困在这里。
“你……”她张了张嘴，声音哽咽，“你这样做，会死的。”
“也许吧。”杨文远笑了笑，“但至少，这一次我不会连累你。”
他站起身，从口袋里掏出一张叠好的纸，放在她面前。
“新写的，给你。”
然后他转身离开，没有回头。
曲梦展开那张纸，是一首诗，字迹潦草，但每一个字都认得：
“海上的船不说靠岸
它只说——
风来的方向，有光”
洇红的眼角终于落下一滴眼泪，曲梦把那首诗藏在贴身的口袋里，带回俱乐部。
她以为自己藏得很好，但她忘了，俱乐部里没有秘密。
三天后，红月把她叫进了办公室。
那是一间不大的屋子，陈设简单，但处处透着精致——红木桌椅，丝绸窗帘，桌上摆着一盆兰花。
红月坐在椅子上，手里拿着一份文件，头也不抬地说：“关门。”
曲梦关上门，站在桌前。
红月看了她很久，目光像刀子一样，从她的脸刮到她的衣服，最后落在她的胸口——那里是藏诗的位置。
“最近出去得还挺勤。”红月开口，语气不咸不淡。
曲梦心里一紧，难不成红姐发现什么？还是有人告密？
但自己肯定不能承认，“去参加诗歌沙龙。”
曲梦回答，“红姐你是知道的。”
“我知道。”红月放下文件，靠进椅背，“我还知道，你在沙龙上认识了一个叫林远的记者。”
曲梦的心跳漏了一拍，但脸上不动声色：“是，一个外地来的，想采访我。”
“采访什么？”
“民歌，他听说俱乐部歌手唱民歌，想做个专题。”
红月盯着她，没有说话，屋子里安静得能听见墙上挂钟的滴答声。
“曲梦，”红月忽然站起来，走到她面前，伸手抬起她的下巴，“你跟了我多久了？”
“三年。”
“三年。”红月点点头，“三年里，我对你怎么样？”
“红姐对我很好。”
“那你告诉我，”红月的声音低下来，带着一丝不易察觉的疲惫，“你是不是觉得，跟着我，是条绝路？”
曲梦心里一颤：“红姐，我没有……”
“别急着否认。”红月松开手，转身走回桌边，“你以为我看不出来？你最近眼睛里多了一点东西。那种光，我以前也见过。”
说到这里，她顿了顿，“那是想逃的人才会有的光。”
曲梦没有说话。
“杨文远的事，我以为过去了。”
红月背对着她，声音有些闷，“他拿了钱，走了，回老家了。我以为你也想通了，好好过你的日子。结果呢？”
她转过身，盯着曲梦，“你又跟另一个记者搅在一起，你是不是非要把自己作死才甘心？”
“红姐，林远和杨文远不一样……”
“哪里不一样？”红月打断她，“都是记者，都喜欢诗，都对你‘有意思’。曲梦，你当我是三岁小孩？”
曲梦咬住嘴唇，不再辩解。
红月看着她，目光复杂。过了很久，她叹了口气，语气软下来：“行了，你出去吧。”
曲梦愣了一下。
“出去。”红月摆摆手，“最近别往外跑了，老老实实待在俱乐部。那个林远，我去会会他。”
曲梦脸色一变：“红姐……”
“放心。”红月笑了笑，那笑容却让人后背发凉，“我不会把他怎么样，就是想看看，到底是什么样的人，能让你这么上心。”
第二天下午，杨文远在茶馆里等来了不速之客。
红月穿着一身暗红色的套装，头发盘得一丝不苟，脖子上的金球在阳光下闪着刺眼的光。
她走进茶馆，环顾一圈，径直走到杨文远对面的椅子坐下。
“林远？”她问。
杨文远抬起头，看着面前这个女人。
原主的记忆里有她——俱乐部里最精明、最狠辣、最让女孩们害怕的人。
但此刻，他看到的不是“狠辣”，而是一种紧绷，一种在刀尖上行走多年的人特有的警觉。
“是我。”他放下茶杯，“您是？”